El cilindro nos había transportado a la época anterior al diluvio... ¡no, no podía ser! Me repetía una y otra vez no creía en esa historia hebrea, era solo un cuento. ¿Qué pasaría ahora? ¿Cómo regresaríamos?
Aquellas primeras palabras que leí en el manuscrito, por increíbles que fueran, pude comprender su lenguaje arcaico sin haberlo aprendido; comprendí por qué el cilindro nos había transportado a ese lugar. Dada la naturaleza perecedera del preciado documento, la tela, herméticamente sellada durante tantos siglos, habría perdido su tenacidad en nuestra época. Se desintegraría y, antes de que pudiera terminar de leer sus últimas palabras, se convertiría en polvo.
El cilindro de cristal imperecedero que lo había conservado tembló al entregarnos aquella maravillosa historia que había llegado a nuestras manos; la aventura en el monte Balarés podría haber desaparecido de la memoria como un sueño matutino.
Empecé a leerlo:
EN LA CUEVA
Orilla oeste del río Éufrates. Después de Adán.
Primera Luna. La noche. Cuatro ciclos.
Este día marca el final de otro año de mi vida; sus acontecimientos me han hecho inusualmente reflexiva.
Inmediatamente después del sacrificio matutino, Aleemon me llamó al jardín. Su rostro, siempre serio, incluso triste, nos sentó bajo nuestro ciprés favorito.
—¡Ehola, hija mía! —dijo—. Ya no eres una niña. Tengo años de madurez y experiencia a mis espaldas. Como todo ser humano cansado, la tristeza por la pérdida de tu hermano, a quien enterramos en Sippara, te deja sin compañía protectora.
Excluida del mundo en este bosque impenetrable, ocupas tu vida con la rutina de las tareas domésticas... Que Dios te conceda una mente tranquila; afortunadamente, has heredado mi amor por el estudio. Habiendo sido cuidadosamente instruida en la sabiduría de los sabios, te sientes cómodo con las tareas domésticas o entre los manuscritos de la antigua tradición, reliquias de otros tiempos que he conservado para este propósito. No debería haber muchas horas de inquietud. Te invito sinceramente a comenzar un diario de tu vida, un registro de las circunstancias de cada día, de tu experiencia mental. Esto será una distracción, una forma de romper la monotonía de esta vida aislada. Tengo muchas cosas que contarte, pero no en este día, el aniversario de mi matrimonio, de nuestra partida de Sippara, y tu nacimiento que fue el inicio de un lazo incondicional que perdura para siempre.
Dicho esto, se levantó retirándose a la sombra del bosque. Su más mínimo deseo es ley para mí; mi padre es sabio y piadoso. Así que esta noche tomé de la biblioteca una pluma, un rollo de tela junto con un cilindro de amatista, y vine a mi estudio en el cenador del jardín, para comenzar un diario. Sin duda será un asunto aburrido, pero afortunadamente, ningún ojo curioso lo verá jamás. ¿Qué escribiré? Tormentas o buen tiempo, la calidad de la cosecha, nuestro éxito o fracaso al teñir telas, el aumento de los rebaños. Aun así, siempre soy feliz. Nuestro huerto rebosa de frutas exquisitas, tenemos mucho ganado, y en las noches frescas navegamos en nuestro bote río abajo cuando llegan las fuertes lluvias. Escuchamos las historias de papá o las canciones de mamá. Nosotros tres, junto con nuestros sirvientes Darki y Nilsun, llegaron a este lugar con mis padres antes de que yo naciera; ya son mayores. Darki pronto hará el gran viaje. Ninsun no es tan vieja como su esposo; espero que viva mucho tiempo.
Solo hay una cosa que me preocupa; mi madre suele estar triste, llora. En esos momentos, mi padre se pone triste, incluso severo, suspira Nilsun, reprochándome mi exuberancia juvenil.
Estos estados de ánimo de mis padres son misteriosos, relacionados, imagino, con el recuerdo de su vida anterior, pero nunca me atreví a preguntarles. Hoy recibí accidentalmente una pista que confirma esta suposición, pero sigo perpleja. Mientras ataba las enredaderas bajo la ventana de mi madre, la oí decir (quizás olvidando que estaba cerca): "¡Es el cumpleaños de nuestra hija, se está poniendo guapísima!".
Me sorprendí enormemente, pero aún más cuando mi padre se quejó: "¡Ojalá Ehola fuera deforme u oscura como las hijas de Caín! Hija, ¿por qué te has vuelto tan hermosa? ¡Regalo fatal de belleza, pero lo que es hermoso es tu alma pura! La tierra es ahora un teatro del pecado, Ufi con sus malvados compañeros controlan los asuntos de los hombres, los terribles semidioses aplastan los corazones y las esperanzas de la humanidad bajo sus pies, ni tú, mi amada esposa, ni yo, el más desafortunado de los desafortunados, estamos libres del dolor de nuestros corazones sobrecargados; ¡nuestra hija lleva consigo la herencia fatal!"
En ese momento mi madre estaba llorando, sentí miedo por la violencia de su dolor, me retiré en silencio, muy agitada.
¿Qué significaba? ¿Por qué mi padre se refería así a las mujeres hermosas? ¿No son todas así? Pero ¿qué sabía yo? No había visto a nadie, excepto a los de mi propia familia.
Una vez leí en un manuscrito antiguo sobre festivales, guerras, viajes y matrimonios que podrían estar relacionados con la miseria de la que hablaba mi padre. Le pediré que me lo explique algún día, cuando me enseñe.
¡Una serpiente! Bajé la vista a mis pies; era tan veloz que apenas la vi. Es hermosa también, pero me llena de terror. ¿Se dirige al palomar? Debo darme prisa.
¡Mis queridos pájaros! Se han ido, una hermosa paloma blanca se ha quedó sola. No temas palomita te tomo a mi cuidado, la serpiente no te hará daño. Estas bestias venenosas siempre salen de noche; debemos irnos de aquí nos retirarnos a mi habitación, donde, bajo el talismán inscrito, estamos a salvo. Repito solemnemente: Solo Dios es poderoso, líbranos del mal.
¡Qué hermoso es el bosque al anochecer! Las flores exhalan su fragancia, los insectos cantan perezosamente, los pájaros guardan silencio, el Éufrates brilla en la luz que se desvanece.
El río, ahora que lo pienso, parece irreal esta noche, no plácido ni sereno, sino agitado, creciendo hacia arriba, como una voz que parece decir: ve, ve. ¿Qué viene, viejo río? Nada, supuse, salvo quizás el monótono recuerdo de cientos de años de soledad meciendo los barcos.
¡Oh, luna amarilla sonriente! El cenador, el bosque, tú mismo río, queridos amigos, ¿me concederéis la alegría de otro año nuevo? Es cierto que ya no soy una niña, pero en ti Eloah, siempre soy feliz, protégenos durante la noche.
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— Entrada y obra creadas por Abraixas.
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