EL SUEÑO
El descanso me es negado; la oscuridad de este recinto profano se densifica hasta asfixiar mi espíritu. Sucumbí a un letargo inquieto, pero al llegar esa hora fatídica en que la colosal constelación asomó su efigie por el occidente, percibí —no con los ojos, sino con el instinto— dos espectros exangües acechando el lecho de mi madre. En una frente lucía el estigma del asesinato; en la otra, el sello de la lujuria.
Aquellas dos siluetas espectrales aguardaban la subida de la marea para repartirse el botín. “¡Dios mío!”, imploré entre sollozos en mitad de la noche, “salva a mi engañada madre; ¡no permitas que esas atroces criaturas la arrastren con la marea!”.
Los espectros se disolvieron gradualmente en la oscuridad y desperté con el corazón acelerado. El significado de aquella visión seguía siendo un enigma incierto que me llenaba de perplejidad, pero forcé mis ojos a cerrarse de nuevo, ansiando comprender la aterradora escena que el destino había puesto ante mí.
Al alba, visité a Lebuda. La encontré rodeada por las damas de la corte, todas sumergidas en el bullicio de los preparativos para la ceremonia nupcial. Sabiendo que mi presencia allí era superflua —pues tanto el gran monarca como su consejero estarían ausentes esa jornada—, decidí aventurarme por los salones del Palacio de la Luz.
Bajo la cúpula que corona la gran columnata, el sol se filtraba con una perfección que humillaba la luz de las lámparas nocturnas. Aquella claridad desnudaba la opulencia de la arquitectura: los mosaicos de plata que centelleaban bajo mis pies, los frescos vibrantes y los relieves del techo, donde el arte narraba historias de eras olvidadas. Allí se entrelazaban escenas de amor entre los Inmortales y las hijas de los hombres, mientras que, en un violento contraste, se desataban crudas batallas entre mortales y ángeles. Las procesiones de cautivos extranjeros y los festivales eternos tallados con una paleta de colores tan intensos que las figuras parecían latir, suspendidas en un tiempo que no conoce el olvido.
Observé el desfile incesante de esclavos atravesando las galerías de mármol hacia la torre oriental. Al final del corredor, hallé un balcón oculto tras pesados cortinajes y salí al aire libre para contemplar el valle. ¡Qué despliegue de gloria y grandeza se extendía ante mis ojos!
La ladera de la montaña era un tapiz de senderos sinuosos, arboledas sagradas y arquitecturas fantásticas que desafiaban la gravedad. Las avenidas convergían hacia el palacio, ya rebosante de una multitud eufórica y carruajes elegantes que fluían como una marea de vida y belleza. Sin embargo, dominando aquella eminencia, se alzaba la Enorme Serpiente, enroscada sobre sí misma como el espíritu oscuro que les insuflaba aliento.
Los edificios de mármol de la ciudad replicaban la pureza del Palacio de la Luz, coronados cada uno por una estrella dorada que centelleaba bajo el sol. Pero mi mirada se desvió hacia la entrada del valle. Allí, en un contraste violento, se erigía una estructura singular: un volumen bajo y tosco, construido enteramente de madera y carente de toda gracia o proporción. Aquella mole oscura, tan ajena a nuestra belleza, me dejó sumida en una profunda inquietud, acosada por preguntas que no me atrevía a formular.
Mientras me sumía en mis reflexiones, una mujer entró por la puerta abierta de la terraza seguida por un esclavo. Se acomodó en el extremo opuesto, envuelta en las sedas de aquel estilo disoluto que imperaba en la corte. Aunque su rostro y su figura poseían una belleza incuestionable, en su mirada habitaba una fatiga antigua, una melancolía que empañaba su gesto.
La saludé con el respeto debido y le pregunté si mi presencia le resultaba inoportuna.
—Estas son mis estancias —respondió con voz apagada—, pero vuestra visita es un honor para mí.
Aproveché el momento para señalar aquella estructura que perturbaba el horizonte, tan incongruente con el esplendor de mármol que nos rodeaba.
—Es un Arca —sentenció ella, sin apartar la vista del valle—, una nave destinada a navegar en alta mar.
—¡Un barco! —Exclamé, incapaz de ocultar mi asombro—. Pero si estamos lejos del río... Además, su tamaño es descomunal; jamás podría flotar en sus aguas.
—¡Exactamente! —Exclamó la mujer con una mueca de desdén—. Esa mole de madera lleva más de un siglo alzándose piedra a piedra, o mejor dicho, viga a viga. Es la obra de un anciano fanático y de sus hijos, quienes viven bajo el delirio de que este valle se convertirá pronto en un océano insondable. Aseguran que solo allí, tras esos muros toscos, hallarán refugio cuando las aguas lo devoren todo.
Hizo una pausa, su sonrisa tornándose más amarga mientras jugaba con los pliegues de su túnica.
—Proclaman a los cuatro vientos que el Dios del cielo, a quien llaman Eloah, está profundamente hastiado de la corrupción de este mundo. Dicen que ha dictado sentencia y que ha decidido erradicar de la faz de la tierra a todo ser que aliente. Imagínatelo... ¡destruir toda esta gloria por el capricho de un Dios invisible!
—Puede que sea cierto, como clama ese anciano, que exista un Dios en las alturas —continuó la mujer, su voz tiñéndose de una amargura densa—. Pero lo que es indiscutible es que el Señor Ufi es el amo absoluto de este mundo; nada escapa a su dominio. Los príncipes de la tierra —añadió con un suspiro que delataba su propia claudicación— se han rendido ante su poder.
Se inclinó hacia mí y, en un susurro que parecía temer a las mismas paredes, confesó:
—Ahora, como Príncipe del Poder del Aire, todo está sujeto a su voluntad caprichosa; nadie osa oponerse a su majestad. Ese pastor loco no ha construido un refugio, sino su propia tumba; una pira de madera saturada de alquitrán que Ufi consumirá con un rayo el día en que su familia se atreva a poner un pie en ella.
Un escalofrío me recorrió la espalda, pero mi curiosidad fue más fuerte que el miedo.
—Oh, mi señora —le rogué con creciente interés—, ¿podríais decirme el nombre de ese hombre?
—Lo llaman Noé, el "rey de las aguas" —respondió ella con un dejo de ironía. —A diferencia de cualquier otro hombre de nuestro tiempo, se ha conformado con una sola esposa, y dos de sus hijos han seguido su austera senda. Pero el tercero... el tercero es, con diferencia, el hombre más gallardo de este reino, y sin embargo jamás ha entregado su corazón a mujer alguna. Las doncellas más nobles de Sippara sacrificarían a veinte Enkidus solo por verlo rendido a sus pies, pero todos sus esfuerzos han sido en vano.
Se sumió de nuevo en un silencio meditativo, hasta que un sollozo ahogado rompió su compostura.
—¡Ay, cruel Jafet! —exclamó con desesperación—. Por este amor que te profeso, tu desdichada Gurah se consume y muere día tras día.
De pronto, las piezas del rompecabezas encajaron con una sacudida que me dejó sin aliento. Mis pensamientos volaron hacia el grupo que había divisado en la ladera: la madera acumulada era el esqueleto de aquel barco; el patriarca no era otro que el hermano de mi padre —el parecido físico, ahora lo comprendía, no era una simple coincidencia—; y aquellos jóvenes eran mis propios primos.
Pero lo que más me perturbaba era el recuerdo de aquel apuesto joven. Nuestras miradas se habían cruzado apenas un instante, pero en sus ojos yo había hallado una respuesta tan profunda y sensible que me hizo estremecer. Él era el hijo soltero, el Jafet del que hablaba Gurah con tanta amargura. ¿Por qué temblaba tanto? ¿Acaso mi instinto me engañaba?
Sin percatarse del torbellino que se desataba en mi interior, la mujer cambió de tema con una lánguida indiferencia, como quien comenta el clima:
—Dime... ¿no eres tú la hija de la nueva reina? Dicen que es de una belleza incomparable, aunque —añadió con una sonrisa cargada de veneno—, cuando el tiempo la marchite, no podrá prevalecer más que la favorita anterior.
—¿Cuándo murió la soberana? —le pregunté, con un nudo en la garganta.
—Ignoro si la muerte la ha reclamado realmente —respondió ella con una frialdad que me heló la sangre—. Pero ha pasado ya más de un cuarto de luna desde que bebió de la copa de amaranto. Tras el último sorbo, fue conducida a la Cripta de la Inmortalidad. Dicen las lenguas de palacio que Ufi posee el poder de despertar a los durmientes, pero en todos los años que llevo tras estos muros, jamás he visto a nadie regresar de esa cámara.
Me quedé petrificada ante la macabra revelación.
—¿Y por qué no se dio aviso a las demás reinas? —inquirí, sintiendo cómo la sombra de una traición se cernía sobre nosotras.
—Todos aquí recordamos el destino de la criada que, en un intento desesperado por salvar a su señora, se atrevió a pronunciar una advertencia. Fue inútil. Durante siglos, los marineros arrastrados por las tormentas invernales han jurado oír los lamentos que emanan de las gélidas grutas de la Roca Zem, donde la infortunada Tahma todavía padece su castigo.
Hizo una pausa, y su voz se volvió un hilo de acero:
—Ufi puede ofrecer la copa de la inmortalidad a una mujer, pero jamás lo hará por amor. Si me atrevo a hablarte con esta franqueza, es porque la verdad y el honor te rodean como un halo; tus ojos desarman cualquier sospecha. Pero escúchame bien: por esta confianza que hoy deposito en ti, ¡mi vida pende ahora de un hilo!
—Pero, ¿qué importa ya? —Continuó ella con una amargura que helaba el aire—. Hace tiempo que la apatía me reclama; la esperanza se ha extinguido y hasta la ambición muere en esta atmósfera sofocante. Aquí, los reflejos son deslumbrantes, pero las sombras... las sombras son emanaciones de la medianoche más profunda.
Conozco bien los secretos que devoran este lugar. He visto cómo los ojos se cierran ante los suplicios y cómo los oídos se ensordecen ante los gritos de agonía. El amor y la compasión no hallan nido en mi pecho; mi corazón, sencillamente, se ha convertido en piedra. Soy imprudente, lo sé, pero estoy tan cansada de respirar que no temo a mis propias palabras. La sospecha acecha en cada rincón y la venganza aguarda tras cada columna. La envidia y los celos vagan por los pasillos como espectros, mientras la traición y la conspiración ocultan sus formas malignas tras los tapices. En las bóvedas inferiores, la tortura y el asesinato se deleitan en la obra de los Enkis.
—Se inclinó hacia mí, su mirada clavada en la mía con una urgencia desesperada—: Eres hermosa, pequeña, pero escúchame bien: asegúrate la protección de un Enki o del hijo de un ser celestial. De lo contrario, no estarás a salvo ni una hora más. Mi señor, Neon, es el escriba de Anú y consejero del soberano; él posee las llaves de este laberinto y con él he recorrido sus rincones más oscuros. Mi alma se retuerce de desesperación al ser testigo de males que harían palidecer mi propio infortunio.
Sus palabras, cargadas de una verdad tan amarga, me atravesaron el corazón. Conmovida por la inesperada compasión de aquella mujer —que parecía llevar el peso de todo el palacio sobre sus hombros—, me acerqué a ella con suavidad.
—Dime —le rogué, buscando su mirada empañada—, ¿cuál es vuestro nombre? ¿Cómo es que habéis terminado recorriendo estos pasillos de sombra? Contadme vuestra historia; decidme cómo una mujer como vos llegó a ser habitante de este Palacio de la Luz, que más parece una jaula de mármol.
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— Entrada y obra creadas por Abraixas.
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