Desperté con el primer destello del alba y llamé a Nilsun, pero el silencio fue mi única respuesta. Sola, busqué el aire gélido de la mañana para limpiar mis pulmones; sabía que era mi última tregua para recorrer las calles en paz. Al mediodía, el sosiego de Sippara se quebraría con la llegada de los príncipes y sus fastuosas comitivas. Venían a rendir tributo y a coronar a una nueva soberana, pero con ellos llegarían los Enkidus. Esos seres, carentes del espíritu y la calma de sus padres, transformaban la paz en violencia. Pronto, las calles ya no nos pertenecerían.
A esa hora temprana, los corredores del palacio eran túneles de silencio. El patio lucía desierto, devolviéndonos solo el eco hueco de nuestros pasos al trasponer la puerta oriental. Sippara, la ciudad del pecado, aún dormía. Incluso las mentes que conspiraban y los corazones que latían bajo la angustia del sigilo se habían concedido una tregua; hasta los pies ligeros que perseguían el mal necesitan el descanso. Era el único instante de paz absoluta. La naturaleza misma parecía contener el aliento: el cielo, de un blanco lechoso y sin brisa, se extendía sobre un mundo inmóvil. No había cantos de aves ni zumbidos de insectos que perturbaran aquel silencio melancólico; solo, desde la lejanía, el aullido de un perro solitario rasgaba el vacío.
Una bruma gris se cernía, inmóvil, sobre la ciudad aletargada; un silencio cargado de presagios envolvía el valle. Me detuve a escuchar. Al sentarme en el suelo y apoyar la cabeza contra una roca saliente, la tierra me habló: sentí un temblor nacido de las profundidades, el espasmo agónico de un terremoto antes de su primer rugido. Alcé la vista hacia el azul pálido del cielo, y allí, entre los jirones de niebla, creí distinguir un torbellino eléctrico; el tumulto sordo de elementos en gestación y la lucha furiosa de una tormenta encadenada. Sobrecogida, me volví hacia Nilsun, pronunciando palabras extrañas que brotaban de mi asombro.
Me puse en pie y eché a correr por el sendero que zigzagueaba hacia la imponente estructura. El humo del sacrificio ascendía en una espiral perezosa hacia el firmamento, mientras el Profeta y su estirpe permanecían postrados ante el altar. Conmovida por ese eco de mi vida pasada que vibraba en mi pecho, me acerqué y doblé las rodillas junto a los fieles. La mirada penetrante de Jafet no tardó en advertir nuestra presencia; al concluir la oración, se adelantó con palabras de acogida. Tomándome de la mano con una reverencia solemne, me escoltó ante su padre.
—Esta es ella —anunció con voz clara—: la hija de Aleemon, quien al alba ha unido su fe a la nuestra bajo el mismo Dios.
El Profeta clavó su mirada en mí; sus ojos, espejos de una sabiduría antigua, se inundaron de lágrimas mientras me envolvía en un abrazo. ‘Tienes el rostro y la gracia de Lebuda’, susurró conmovido, ‘pero es el alma de Aleemon la que arde en tus pupilas. Bienvenida seas, tres veces bienvenida, hija mía’.
El resto de la familia me rodeó con un afecto que se sentía como un refugio. Una vez dentro de su casa a poca distancia del Arca, insistieron en que ocupara el lugar de honor. Fue una hora breve, un oasis donde nuestras almas hallaron consuelo en palabras de guía y ternura. Sin embargo, cuando me puse en pie para marcharme, el Profeta me detuvo con un gesto solemne.
—¿No te quedarás con nosotros, hija de mi amado hermano? —preguntó, y su voz cobró una profundidad trascendental—. Hay un lugar vacío en el Arca; sin duda, el destino lo guardaba para ti.
Mientras yo buscaba en vano las palabras para responder, Jafet se situó a mi lado con presteza. Unió sus súplicas a las de su padre con una elocuencia que nacía del alma; sus ojos centelleaban con un amor anhelante, y su rostro, radiante, parecía encenderse con el mismo rubor que ya inundaba mis mejillas.
—Esa estancia vacía, querida prima —susurró, buscándome—, está junto a la mía. Permite que sea tuya. Mis hermanos ya han elegido a sus compañeras, pero yo camino solo. Sin tu dulce presencia, así permaneceré siempre; pues mi corazón sabe que nadie, salvo Ehola, puede ser la esposa de Jafet.
Reuniendo todo mi coraje, alcé la voz: —Por los lazos de sangre y afecto, por nuestra fe compartida y ante la sombra del peligro inminente, te pertenezco. Sin embargo, antes de que nuestros destinos se unan para siempre, debo volver con mi madre. Regresaré; por la voluntad de Eloah, así será.
Jafet, angustiado, intentó seguirme. —El camino es traicionero y está plagado de peligros —advirtió, buscándome la mano.
Pero me mantuve firme y negué con la cabeza: —No temas por mí; mi guardia es poderosa.
Tras dedicar mis mejores deseos a la familia, me alejé de aquel refugio. Crucé las calles a toda prisa, donde la ciudad comenzaba a despertar de su letargo con señales de vida inquietantes, hasta que alcancé, casi sin aliento, los muros del palacio.
Al trasponer el umbral de la cámara, un escalofrío me recorrió: Neón, el Enkidu, aguardaba mi regreso. Su expresión sombría y su tez morena traicionaban una agitación profunda; sus rasgos parecían nubes cargadas de melancolía y cada suspiro estremecía su cuerpo hercúleo, como un viento sacudiendo un monte.
Sin mediar palabra, me tendió un rollo de lino enviado por Gurah. Lo desenrollé con manos trémulas y leí estas palabras que me dejaron sin aliento:
—La paz sea contigo, Ehola, hija del cielo. Tu llegada fue el alba para un alma cautiva en la penumbra del pecado. El rocío de tu juventud se posó sobre mi corazón, árido y ennegrecido por los años; el sol de tu sonrisa devolvió el calor a las flores marchitas de mi compasión. Pero hay algo más: ‘tu piedad despertó la fe que dormía desde mi infancia. He contemplado mi vida con horror y, en ese abismo, ha renacido el ansia de restaurar el vínculo roto con lo divino’.
Gurah, confinada en el Palacio de la Luz por su osadía de buscar al Profeta de Eloah, abrazar su fe tras recibir su exhortación. Sabía que el precio sería la muerte: rápida, terrible y sin retorno; la llamada del verdugo no se hizo esperar. En este mismo instante, Ogmyrs y su guardia han llegado al umbral de mi celda. Mi morada será ahora la oscuridad de las cuevas subterráneas; no volveréis a verme.
Te envío con Neón, como prenda de mi gratitud y afecto, un cofre que he custodiado por años: un vestigio de mi vida pasada y un regalo de mi regio padre. Guárdalo, querida Ehola, y evoca mi nombre de vez en cuando, pero nunca con amargura. La sentencia de muerte es el primer decreto que todo hombre recibe al nacer; la mía se cumple hoy, pero mi esencia, ya redimida, ascenderá hacia Eloah. En Su misericordia descanso.
Las lágrimas nublaron mi vista mientras recibía de manos de Neón aquel cofre, cuyo peso revelaba las herramientas destinadas a una obra que yo aún no alcanzaba a comprender.
—¡Ay, Gurah! ¡Ay! —Exclamó el gigante con una voz quebrada por el tormento—. No pude salvarte. Hoy mismo abandono este lugar maldito para regresar al reino de Zimel. —Escucha bien, Ehola: Anú es el siguiente en poder después de Ufi; él es el único que podrá protegerte ahora—.
—Neón, te lo ruego… —supliqué, sintiendo que el corazón se me contraía en el pecho—, ¿Acaso no puedes creer tú también en el Dios de Gurah?
Él me sostuvo la mirada con una seriedad gélida, un vacío que me heló la sangre más que el aire de la mañana.
—¡No! —sentenció. Su negativa fue un tajo seco. Se dio la vuelta y, sin mirar atrás, se marchó.
Me quedé sola, asfixiada por un torbellino de dolor y remordimiento. De pronto, la imagen de la torre oriental asaltó mi mente como una premonición sangrienta: vi a las víctimas conducidas por los Ogmyrs hacia el altar del sacrificio. Comprendí con horror que mis palabras, aquellas que intercambié con Gurah en la intimidad, habían sido el detonante de su desobediencia y, a la postre su sentencia. El peso de su muerte ya no era una posibilidad; ahora descansaba, como plomo ardiente, sobre mis hombros.
¿Acaso no era yo, en cierto modo, el origen de su desdicha? La urgencia de rescatarla me quemaba, pero ¿cómo alcanzarla? Neón se mostraba impotente y gélido; Ufi, por su parte, solo encontraría en mi presencia un motivo para inflamar su rencor. Anú poseía el poder, pero ¿por qué habría de concederme tal favor? ¿Debía abandonar a Gurah a su oscuro destino? Esa idea me resultaba intolerable.
Entonces, una chispa de esperanza me serenó: la inminente llegada de los carros reales traería consigo el desorden. En medio de ese torbellino de polvo y súbditos, incluso los crueles Ogmyrs quedarían absortos, postergando el sacrificio. Solo Neón, conocedor de cada pasadizo secreto y de las bóvedas subterráneas, podría infiltrarse hasta ella y ponerla a salvo. Pero ¿dónde encontrarlo? Me había dejado sumida en la desesperación, resuelto a huir de Sippara. El tiempo se escurría entre mis dedos; cada segundo era una sentencia.
Crucé los pasillos en una carrera frenética, con el corazón martilleando contra las costillas y la mirada puesta en la Torre Este. Al llegar a los aposentos de Gurah, los hallé sellados, como si la muerte ya hubiera reclamado aquel espacio. Corrí por las galerías del patio hasta que un hombre, casi de pasada, me dio una pista vital: había visto a Neón encaminarse hacia la Torre de Ufi, donde el consejero Anú despachaba los asuntos del reino.
La ciudad era un eco de sí misma; todos habían corrido hacia las puertas principales para embriagarse con el espectáculo de los carros reales. Aprovechando las calles desiertas, trepé la roca con manos ávidas y, con los pulmones ardiendo, alcancé la gran torre. La puerta, por un descuido del destino, estaba entreabierta.
Me adentré en la penumbra y subí la interminable escalera de caracol. Al empujar la puerta final con cautela, mi misión se disolvió por un instante ante una maravilla impensable: me hallaba bajo un firmamento artificial. Una bóveda de un azul tan profundo como el abismo nocturno se alzaba sobre mí, cuajada de esferas de oro y plata que imitaban el sol, la luna y el curso de las estrellas. Las paredes, vestidas con tapices magníficos, sostenían armas de guerra de un brillo letal e instrumentos extraños cuyo propósito desafiaba mi entendimiento.
En el extremo oriental de aquella cámara celestial se erguía un trono imponente, flanqueado por tallas que recordaban a las de una sala de consejo. Varias puertas de factura exquisita custodiaban los muros; una de ellas cedió sin que mano alguna la tocara. Apenas logré cruzar el umbral cuando un murmullo de voces filtrándose desde la estancia contigua me heló la sangre.
No había lugar a dudas: eran Anu y Neón, enzarzados en una conversación de una gravedad absoluta. Abrumada por la imprudencia de mi incursión y con el corazón martilleando contra mis costillas, busqué refugio tras una columna colosal. Me fundí con la sombra, conteniendo el aliento justo a tiempo. La puerta se abrió de par en par y ambos hombres entraron, trayendo consigo una atmósfera de tensión que parecía cargar el aire de la habitación.
—El Predicador cuenta con la protección del Shaddai; por ahora, no hay peligro ninguno —sentenció Anu con una gravedad que helaba el aire—. Sin embargo, la justicia debe prevalecer sobre la osadía de quien abandona el Palacio de la Luz para alimentar su espíritu con fábulas. El crimen de Gurah es, ante todo, imperdonable.
—Pero, mi señor... —la voz de Neón flaqueó, y un escalofrío me recorrió de pies a cabeza al oír lo que siguió—, Gurah no cruzó el umbral sola. La princesa Ehola caminaba a su lado. Juntas recorrieron las arterias de la ciudad y, al alcanzar el rincón más remoto, seducidas por la curiosidad o quizá por el anhelo de la joven, se detuvieron a escuchar. ¡Oh, señor! ¡Tú no conoces los incendios de la pasión ni alcanzas a comprender el abismo de mi angustia!
—¿La hija de la reina acompañaba a Gurah? —inquirió Anu, su voz teñida ahora por un interés renovado. Guardó silencio un instante, sumido en una reflexión profunda, antes de proseguir—: ¿Acaso crees que el amor ha despertado en mi corazón solo para ignorar tu súplica, Neón? No soy insensible a tu tormento. Toma esta llave; abre la entrada exterior de las criptas. Ve ahora, mientras los guardias se distraen con la pompa de la procesión. Libera a Gurah y huye con ella sin mirar atrás.
Un estruendo metálico hendió el aire.
—Escucha —advirtió Anu, señalando hacia el ventanal—, son las trompetas de los heraldos. Los Enkis ya pisan la ciudad. Ufi tiene asuntos de Estado que atender hoy; su propio desfile nupcial palidece ante la sombra del peligro que se cierne sobre nosotros. ¡Date prisa! El eco de las sandalias de Anu y el pesado andar de Neón se alejaron.
El propósito que me trajo a este lugar estaba cumplido, pero al intentar huir, el aire mutó. Una bruma espesa, veteada de reflejos perlados, serpenteó a mí alrededor hasta devorar mi silueta. Sentí mis contornos desdibujarse, fundiéndose con la nada hasta convertir mi presencia en un secreto. No era una amenaza, sino un refugio; una custodia silenciosa que me velaba del peligro en mi momento más vulnerable.
Afianzando mi voluntad, en la cadencia de mi propio aliento, grabo a fuego el lema de mi resistencia: “Los Enkis no tienen poder sobre el alma resuelta de los justos”. Me fundí con la columna. Inmóvil, eterna, permanecí allí, convertida en un susurro entre las piedras mientras el peligro rozaba mi contorno. El aire mismo contuvo el aliento conmigo, cómplice absoluto de mi quietud.
CONSEJO DE LOS ENKIS
Mientras el rastro de Neón se perdía en la lejanía, una marea de poder reclamó el lugar. Surgió primero el ruido de los enkidus prestos al combate, seguido de un estallido de luz blanca y las voces angelicales de los enkis. La corte se estremeció: Ufi y su Consejero finalmente habían llegado.
Allí estaban los Príncipes de los puntos cardinales, los guardianes de las esferas superiores y el Rey del Centro, junto al Guardián del círculo exterior y otros nombres que mi mente no alcanzaba a asir. Pero el vacío en la corte era ensordecedor: ¿dónde estaba el Monarca de las Aguas? ¿Dónde el Príncipe de la Potestad del Aire?
El silencio no fue roto por palabras, sino por un rumor que escalaba desde el abismo de la distancia; un rugido persistente que evocaba el embate de un océano bajo la furia de una tormenta eterna. Ante aquel sonido primigenio, la disciplina de los hijos guerreros se quebró, forzándolos a retroceder. Los orgullosos enkis, despojados de su altivez, doblaron la rodilla en una genuflexión unísona frente al trono.
Entonces, la realidad misma se fracturó. La gracia celestial, que antes envolvía a los príncipes, se retorció como carne quemada hasta volverse una amenaza tangible. Sus siluetas se distorsionaron, alargándose en sombras imposibles, y el dulzor de las voces en Enokiano se transmutó en un estruendo aterrador, un lenguaje de truenos que parecía exigir un sacrificio.
Había venido a este lugar para hablar con Neón; ahora presenciaba un Consejo de enkis implacables. Sentía cada nervio tensarse como un cable a punto de romperse. Entre temblores y dudas, sostenida apenas por la fragilidad de la columna, se aferré a un único pensamiento: ‘Recuerda, Ehola. Si aún puedes... recuerda’.
—Oh, no... Es inútil. No puedo. Las palabras se deshacían entre mis dedos como ceniza. La magnitud de aquel Consejo era un peso para mi mente difícil de sostener. Comprendí entonces la vanidad de mi empresa: intentar descifrar lo sobrenatural era como querer contener el océano en un cuenco de barro. Sin embargo, el deber de captar su esencia latía en mi pecho como una brasa ardiente, un fuego que me consumía por dentro. Me preguntaba, al borde de la desesperación, cómo dar forma a lo inefable antes de que el olvido sellara mis sentidos. ¿Cómo podría traducir los ecos de un mundo prohibido antes de que el silencio absoluto, aquel que precedía a los dioses, la reclamara para siempre?
Entonces, una vibración desconocida me atravesó, un escalofrío que no nació del miedo, sino del reconocimiento. No era un simple sonido; era una presencia que se filtraba por mis poros, reclamando un espacio en mi conciencia.
—Escucha... —susurré, y el aire pareció detenerse—. Es la voz de Ufi.
A través de esa frecuencia prohibida, la historia fluyó en mi mente como sangre caliente. En el amanecer de los tiempos, se atrevió a lo impensable, Ufi había profanado la cámara secreta del Creador, desgarrando el velo para arrancar de las manos divinas el misterio de la vida y la encarnación. Embriagado de orgullo, desató la sedición, arrastrando consigo a un tercio de las huestes celestiales en una caída de fuego hacia la tierra. Allí, subyugó a la estirpe humana, sedujo el corazón de las mujeres y erigió un reino que desafió al tiempo durante ciclos incontables. Pero el letargo del adversario ha terminado. El enemigo ha despertado, y trae consigo una amenaza que eclipsa cualquier horror del pasado.
Invocad a Agni, el señor de las llamas, cuya presencia es tan veloz como sutil. Avanza con una vacilación casi humana, dejando a su paso el rastro negro de una huella calcinada. No hay astros que coronen su cabeza; en su lugar, una llama mortecina oscila sobre su coronilla, como el último aliento de una vela. Sus ojos, sin embargo, arden con la intensidad de brasas que se niegan a morir.
—Escucha —musité para mis adentros, sintiendo el aire secarse.
Agni habló, con una voz hueca, quebrada por el humo de eones, y ante su aliento de fuego obliga a los Enkis contienen la respiración, abrumados. Pero cuando sus ojos se cruzan con los de Ufi, la soberanía de Agni se desvanece, el dios del fuego se marchitó, volviéndose una sombra traslúcida que amenaza con desaparecer en el aire. La llama de su coronilla se había encogió, reconociendo que, ante su dueño, hasta el fuego más antiguo no es más que una mancha de oscuridad.
Con un solo gesto, Ufi dicta su sentencia: es hora de invocar los fuegos centrales. El mandato es claro: debemos luchar por nuestra libertad, pues el océano ruge con una furia nueva, amenazando con quebrar las costillas de la tierra bajo el peso de un abismo que los Enkis ya no pueden contener.
Agni se disolvió en el aire como una columna de humo barrida por un viento súbito. Pero el vacío que dejó no trajo la calma. En su lugar, emergió la voz de Obora, Príncipe de la Esfera Superior, una frecuencia etérea que parecía emanar no de una garganta, sino del mismo espacio profundo.
Al escucharlo, una visión se apoderó de mis sentidos: aquel gran planeta que flota en la frontera incierta entre los mundos rojo y verde. Era una imagen de horror celestial. Un orbe desolado, una herida abierta y purulenta en el tejido del cosmos. Contemplé sus tierras agrietadas, devoradas por fisuras insondables, y el latido salvaje de un fuego volcánico que, como un corazón enfermo, no conocía descanso. El lamento de aquel orbe agónico, sacudido hasta sus mismos cimientos, resonó en la sala con una fuerza física. Era el eco de un estallido inminente, una vibración tan poderosa que amenazaba con rasgar nuestra propia realidad.
Fue entonces cuando Anu, el Consejero Real, se adelantó.
Él, cuya existencia transcurre eternamente en el umbral del crepúsculo —ese espacio liminal donde la luz del día y la sombra de la noche se entrelazan en un abrazo perpetuo—, rompió el silencio. Su presencia trajo una quietud gris y pesada, una tregua momentánea entre el rugido del océano y el fuego del planeta herido.
Con la autoridad de quien ha visto el principio y el fin de los ciclos, Anú tomó la palabra para lanzar su advertencia final: La voz de Anu no fue un grito, sino un susurro que pesaba más que el trueno. Desde su posición en el umbral de las sombras, sus palabras cayeron sobre el Consejo como una losa de mármol:
—El equilibrio entre los mundos ha colapsado —sentenció, y por un instante, hasta el brillo de Ufi pareció palidecer—. Wan, el planeta herido, se encuentra al borde de la fractura absoluta, y su agonía no es lejana; es nuestra. Su dolor hace que la Tierra se retuerza ahora mismo en convulsiones violentas, como un animal herido de muerte.
Anú extendió una mano hacia el horizonte invisible, señalando el destino que ya nadie podía evitar. —No habrá paz. Olvidad el orden que conocíais: el fuego y la tormenta se han coronado como los nuevos señores del cielo. Se avecina una inundación sin precedentes; un muro de agua que avanza rompiendo las costillas del mar, una marea negra y colosal que lo devorará todo a su paso. Nada de lo que habéis construido permanecerá.
Un grito de horror unánime rasgó el aire del Consejo, una explosión de angustia que fue sofocada de inmediato por un silencio de puro pánico, denso y asfixiante. En ese vacío repentino, emergió una voz que no traía consuelo, sino sentencia. Era el estruendo de olas negras estrellándose contra escombros: la voz de Hasatar.
Su resolución era tan fría como definitiva: abandonaría este mundo en ruinas a su suerte, entregándolo sin piedad a la ira del enemigo. Sus palabras destilaban un veneno antiguo; sentía un asco visceral por la estirpe humana, un desprecio que se ensañaba especialmente con la fragilidad de las mujeres y los niños. Para su mente guerrera y retorcida, la humanidad no era una creación digna de protección, sino un estorbo, un lastre innecesario en el camino de su propia salvación. Con su veredicto, el destino de la Tierra quedaba sellado: el enemigo no solo venía desde el mar, sino que ya estaba sentado a la mesa del Consejo.
Hasatar se irguió, proyectando una sombra que parecía devorar la luz de las antorchas. Sus palabras no eran una súplica, sino un decreto tallado en hielo.
—En el Quinto Círculo aguarda un mundo deshabitado —sentenció, y su voz cortó el aire con la precisión de un cristal afilado—. Es una joya de una belleza pura, una esfera cuya luz vuestra Tierra, en toda su decadencia, jamás podrá emular.
Hizo una pausa, y su mirada recorrió la estancia con un asco manifiesto, deteniéndose en los rincones donde la vida humana aún latía.
—Allí, lejos de la odiosa presencia de vuestra estirpe, erigiré un dominio absoluto. Vuestra existencia es una ofensa, una mancha tanto para mí como para el Señor del Cielo. Estableceré un reino más vasto, más glorioso y purificado; un imperio de orden donde ninguna sombra humana ose profanar mi voluntad.
Mientras hablaba, la promesa de ese nuevo mundo parecía brillar en sus ojos, no como una esperanza, sino como una conquista. Hasatar ya no pertenecía a este plano; para él, la Tierra ya estaba muerta, y nosotros con ella. Su salvación era nuestra extinción.
La atmósfera del Consejo, ya enrarecida por el anuncio del cataclismo, estalló cuando Ufi dio un paso al frente. Su figura irradiaba una luz violenta, una furia que hizo temblar hasta las sombras más antiguas de la sala.
—¡Dejadlo! —rugió, y su voz fue un latigazo dirigido a Hasatar y a cualquiera que osara dudar—. ¿Someterse al Señor del Cielo? ¡Jamás! Ni siquiera esta catástrofe pospondrá a mis designios. Solo la ruina absoluta podría desviar mi propósito.
Ufi alzó el mentón, reclamando el mundo herido como un botín personal. Sus palabras destilaban la posesión de un conquistador que no admite rivales:
—He conquistado la Tierra y, por derecho de sangre y fuego, soy su único amo. La poseo por la fuerza, y solo si es desintegrada por la furia de los elementos será abandonada. ¡Desafío al Eterno a que intente destruirnos! Ni siquiera Él puede extinguir la chispa de nuestra naturaleza. Estamos condenados a la eternidad; esa, y no otra, es la realidad.
Aunque el eco del desafío aún vibraba, el soberano cambió el pulso de la estancia con una voz que vibraba como el acero templado. Sin elevar el volumen, su voz restauró el aliento en los pechos de sus guerreros, devolviéndoles el orgullo perdido. Recordó, una a una, las tierras doblegadas bajo su mando. Finalmente, la frialdad dio paso a una calidez electrizante al mencionar el vínculo de sangre: sus esposas y la prole divina que aseguraría su legado por toda la eternidad.
—Recordad el orgullo —les susurró, y el aire pareció chisporrotear bajo una tensión invisible—. Recordad el poder absoluto que habéis ejercido sobre cada rincón de la creación. ¿Vais a permitir que un instante de miedo desmantele el imperio que vuestra propia sangre ha cimentado?
Ufi alzó los brazos, y su figura pareció expandirse bajo la luz mortecina del Consejo. Su mirada, encendida por una ambición que trascendía la carne y el tiempo, recorrió a los Enkis como un incendio forestal.
—¡Escuchadme! —clamó, y su voz resonó con la autoridad de un dios que se niega a caer—. “El fracaso de nuestro enemigo será el pedestal de nuestra victoria”.
Ya no hablaba de resistir, sino de ascender a través del caos. Para él, el cataclismo no era una tragedia, sino la escalera necesaria para alcanzar una gloria prohibida.
—Ese fracaso nos elevará hasta el esplendor del Séptimo Cielo, por encima de todo lo conocido, más allá de los límites que el Creador pretendió imponernos. ¡Los fuertes no obedecen más ley que la suya propia!
Entonces, el aire se espesó, saturado de palabras vagas y terribles que no se oían con los oídos, sino que caían sobre la conciencia como meteoritos hendiendo la tierra. Eran conceptos antiguos, vientos rugientes de un lenguaje olvidado que solo sobrevive en las sombras de códices prohibidos, y cuyo eco hacía sangrar mi entendimiento.
Mi mente, frágil ante tal magnitud, apenas lograba procesar el horror que se tejía en el centro del Consejo. No era una defensa, era un complot desesperado.
Comprendí, con un escalofrío que me heló la sangre, que el plan de los Enkis y su Soberano no era detener la catástrofe, sino desviarla. Planeaban la aniquilación total del planeta Wan, provocando un sismo de proporciones galácticas que sacudiera los mundos verde y rojo con un único y egoísta fin: alterar la balanza del cosmos para que la Tierra, su preciada conquista, pudiera salvarse del juicio final.
La salvación de nuestra estirpe no nacería de la luz, sino del exterminio de un mundo hermano. El estruendo de los dioses no era un himno de guerra, sino el martilleo que clavaba los clavos en el ataúd de Wan para construir el pedestal de su propia victoria.
Al cesar el discurso, un trueno colosal fracturó la cúpula. El fuego y el humo invadieron la cámara en un torbellino asfixiante, pero, por encima del caos, emergió una blasfemia que heló mi sangre: “¡Honor al Portador de la Luz! ¡Alabado sea el que prepara el camino! ¡Gloria al Dios más atrevido! ¡Gloria a Ufi, nuestro Rey!”.
En ese instante, comprendí que la Tierra ya no les pertenecía, ni a la humanidad, ni siquiera al equilibrio de los mundos. Bajo el manto de ceniza y el nombre de Ufi, el mundo acababa de ser entregado a al juicio final, y ellos mismos habíamos encendido la mecha.
En medio del estrépito, la voz Ufi volvió a tronar: “¿Quién liderará el avance?”. Y el clamor fue unánime, un rugido que hizo temblar la realidad: “¡Anu! ¡Anu!”. Él, que en el reinado venidero, sería el igual en poder al mismísimo Ufi.
El fuego comenzó a languidecer y el humo se asentó en jirones negros, revelando sus facciones, ahora bañadas en una sombra impenetrable. Con una solemnidad cargada de pompa, Ufi sentenció:
—Sea así. A mi derecha, Príncipe Real. Solo tú, Anu, posees la visión necesaria para discernir las corrientes de poder que nos sostienen. Tú, cuya mente jamás ha sido empañada por los vapores narcóticos de Homa; tú, cuyo corazón nunca ha vacilado ante el latido vulgar de la pasión. Eres el cristal a través del cual el destino debe ser filtrado.
—Convoca a tus camaradas al peligro y a la cima de la gloria —ordenó, y cada palabra parecía abrir una grieta en la realidad—. El siete es el número místico, la cifra del destino que encadena los mundos.
—Dirige dos comandos Onda, dos Okba, que sus fuerzas se entrelacen como serpientes de fuego. No hay miedo a llamar al poderoso Elkolah, el sin Nombre, y el Uno, que custodia, en la soledad de su silencio, el secreto del vacío.
—Partiréis al filo de la medianoche —sentenció Ufi, y su voz no admitió réplica—. No tendrás que supervisar el banquete; el tiempo se agota. ¡Vete! ¡Nuestro peligro no admite demora!
Sus palabras fueron la señal de partida. De pronto, la cámara se inundó de luminiscencias antinaturales, destellos de un espectro cromático que desafiaba la visión humana. Los cimientos de la torre crujieron, gimiendo bajo el peso de un poder que fracturaba el tiempo. Entre estruendos que hacían vibrar la médula de los huesos, los enkis comenzaron a desvanecerse, reclamados por el vacío.
Finalmente, el salón quedó desierto. Todos habían partido hacia el abismo, excepto Anu.
El nuevo Príncipe Real no se unió al éxodo inmediato. Con una parsimonia que helaba la sangre, se retiró hacia la penumbra de su propia cámara. Escuché el eco sordo de la puerta al cerrarse, un sonido que pareció sellar no solo una estancia, sino el destino de dos mundos. Tras él, quedó un silencio denso, un vacío más pesado y opresivo que el trueno más violento.
Aquel era mi momento de partir, el instante preciso en que el silencio me ofrecía una tregua, pero el miedo me anclaba al suelo con la fuerza de un juramento. Mi propia impotencia pesaba más que mis piernas, y por un segundo eterno, creí que me fundiría con la piedra de la torre. Sin embargo, fue el instinto de supervivencia —esa chispa visceral tan despreciada por los enkis, lo que finalmente me otorgó una fuerza sobrenatural.
Conteniendo el aliento hasta que mis pulmones ardieron, logré deslizarme fuera de mi escondite. Gané el exterior de la torre y emprendí una carrera desesperada hacia la seguridad del palacio con el corazón martilleando en mis oídos.
Solo una vez, con el pulso desbocado y el aire frío hiriendo mi garganta, me atreví a mirar atrás. Nadie me seguía.
Allí, bajo la vertiginosa altura de la cúpula, Anu permanecía en una soledad absoluta. Sus ojos seráficos, dotados de una claridad sobrehumana que trascendía la luz y la sombra, no miraban el firmamento: lo escuchaba. En ese trance profundo y aterrador, parecía devorar la posición de los astros, leyendo el pulso de las estrellas como si fueran las páginas de un libro herido. Estaba allí, inmóvil, tratando de descifrar entre las constelaciones las inciertas posibilidades de una mañana que, quizás, nunca llegaría a nacer.
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— Entrada y obra creadas por Abraixas.
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